(An Inconvenient Truth)

"What gets us into trouble is not what we don't know.
It's what we know for sure that just ain't so."

Rayuela (57)·

-Clarito, che. Vuelvo de cuatro partes simultáneas: El sueño de esta mañana, que sigue vivito y coleando. Unos interludios con Pola que te ahorro, tu descripción tan vistosa del sepelio del chico, y ahora me doy cuenta de que al mismo tiempo yo le estaba contestando a Traveler, un amigo de Buenos Aires que en su puta vida entendió unos versos míos que empezaban así, fijate un poco: "Yo entresueño, buzo de lavabos." Y es tan fácil, si te fijás un poco, a lo mejor vos lo comprendés. Cuando te despertás, con los restos de un paraíso entrevisto en sueños, y que ahora te cuelgan como el pelo de un ahogado: una náusea terrible, ansiedad, sentimiento de lo precario, lo falso, sobre todo lo inútil. Te caés hacia adentro, mientras te cepillás los dientes sos verdaderamente un buzo de lavabos, es como si te absorbiera el lavatorio blanco, te fueras resbalando por ese agujero que se te lleva el sarro, los mocos, las lagañas, las costras de caspa, la saliva, y te vas dejando ir con la esperanza de quizá volver a lo otro, a eso que eras antes de despertar y que todavía flota, todavía está en vos, es vos mismo, pero empieza a irse... Sí, te caés por un momento hacia adentro, hasta que las defenzas de la vigilia, oh la bonita expresión, oh lenguaje, se encargan de detener.

Rayuela (54)·

-Tenés razón -dijo Talita-. ¿Por qué me habré puesto? A mí en realidad no me gustó nunca la rayuela. Pero no te fabriqués una de tus teorías de posesión, yo no soy el zombie de nadie.

-No hay necesidad de decirlo a gritos.

-De nadie -repitió Talita bajando la voz-. Vi la rayuela al entrar, había una piedrita... Jugué y me fui.

-Perdiste en la tercera casilla. A la Maga le hubiera pasado lo mismo, es incapaz de perseverar, no tiene el menor sentido de las distancias, el tiempo se le hace trizas en las manos, anda a los tropezones con el mundo. Gracias a lo cual, te lo digo de paso, es absolutamente perfecta en su manera de denunciar la falsa perfección de los demás.

Rayuela (48)·

Lo malo era que en el fondo el estaba bastante contento de sentirse así, de no haber vuelto, de estar siempre de ida aunque no supiera adónde. Por encima de ese contento lo quemaba como una desesperación del entendimiento a secas, un reclamo de algo que hubiera querido encarnarse y que ese contento vegetativo rechazaba pachorriento, mantenía a distancia. Por momentos Oliveira asistía como espectador a esa discordia, sin querer tomar partido, socarronamente imparcial. Así vinieron el circo, las mateadas en el patio de don Crespo, los tangos de Traveler, en todos esos espejos Oliveira se miraba de reojo. Hasta escribió notas sueltas en un cuaderno que Gekrepten guardaba amorosamente en el cajón de la cómoda sin atreverse a leer. Despacio se fue dando cuenta de que la visita al Cerro había estado bien, precisamente porque se había fundado en otras razones que las supuestas. Saberse enamorado de la Maga no era un fracaso ni una fijación en un orden caduco; un amor que podía prescindir de su objeto, que en la nada encontraba su alimento, se sumaba quizá a otras fuerzas, las articulaba y las fundía en un impulso que destruiría alguna vez ese contento visceral del cuerpo hinchado de cerveza y papas fritas.

Rayuela (46)·

-Mirá -dijo Traveler en voz baja. De todas maneras alguna vez te mandarás a mudar y no hay necesidad de que yo te ande haciendo señas. Yo no dormiré de noche, como te lo habrá dicho Talita, pero en el fondo no lamento que hayas venido. A lo mejor me hacía falta.

-Como quieras, viejo. Las cosas se dan así, lo mejor es quedarse tranquilo. A mí tampoco me van tan mal.

-Parece un diálogo de idiotas -dijo Traveler.

-De mongoloides puros -dijo Oliveira.

-Uno cree que va a explicar algo, y cada vez es peor.

-La explicación es un error bien vestido -dijo Oliveira-. Anota eso.

The Beach ·

" And me, I still believe in paradise. But now at least I know it's not some place you can look for, 'cause it's not where you go. It's how you feel for a moment in your life when you're a part of something, and if you find that moment... it lasts forever. "

Parabola |

We barely remember
who or what came before this precious moment,

we are choosing to be here, right now;
hold on, stay inside this holy reality, this holy experience.
Choosing to be here in this body, this body holding me,
be my reminder here that I am not alone in
this body, this body holding me, feeling eternal;
all this pain is an illusion.

Twirling round with this familiar parable;
spinning, weaving round each new experience.
Recognize this as a holy gift and celebrate this
chance to be alive and breathing,
chance to be alive and breathing.

This body holding me reminds me of my own mortality.
Embrace this moment, remember: we are eternal;
all this pain is an illusion.

Morelliana ·

¿Por qué escribo esto? No tengo ideas claras, ni siquiera tengo ideas. Hay jirones, impulsos, bloques, y todo busca una forma, entonces entra en juego el ritmo y yo escribo dentro de este ritmo, escribo por él, movido por él y no por eso que llaman el pensamiento y que hace la prosa, literaria u otra. Hay primero una situación confusa, que sólo puede definirse en la palabra; de esa penumbra parto, y si lo que quiero decir (si lo que quiere decirse) tiene suficiente fuerza, inmediatamente se inicia el swing, un balanceo rítmico que me saca a la superficie, lo ilumina todo, conjuga esa materia confusa y el que la padece en una tercera instancia clara y como fatal: la frase, el párrafo, la página, el capítulo, el libro. Ese balanceo, ese swing en el que se va informando la materia confusa, es para mí la única certidumbre de su necesidad, porque apenas cesa comprendo que no tengo ya nada que decir. Y también es la única recompensa de mi trabajo: sentir que lo que he escrito es como un lomo de gato bajo la caricia, con chispas y un arquearse cadencioso. Así por la escritura bajo al volcán, me acerco a las Madres, me conecto con el Centro -sea lo que sea. Escribir es dibujar mi mandala y a la vez recorrerlo, inventar la purificación purificándose; tarea de pobre shamán blanco con calzoncillos de nylon.

(-99)

(Rayuela)

" Era insensato querer explicarle algo a la Maga. Fauconier tenía razón, para gentes como ella el misterio empezaba precisamente con la explicación. La Maga oía hablar de inmanencia y trascendencia y abría unos ojos preciosos que le cortaban la metafísica a Gregorovius. Al final llegaba a convencerse de que había comprendido el Zen, y suspiraba fatigada. Solamente Oliveira se daba cuenta de que la Maga se asomaba a cada rato a esas grandes terrazas sin tiempo que todos ellos buscaban dialécticamente.
-No aprendas datos idiotas -le aconsejaba-. Por qué te vas a poner anteojos si no los necesitas. "

En el limbo ~

Se supone que lo único que hacemos especialmente como humanos es pensar -y expresarlo-, pero tengo la mente TAN en blanco que no puedo ni hacer una asociación libre; me trabo.
Me volví un animal inconsciente que despierta cada día como si fuera el primero, actuando por instintos, sobreviviendo a costa de los demás...

Hoy no quiero escuchar un "forgive yourself"; no me sirve. Quiero escuchar a Chester gritar su odio sobre una melodía que demuestra su verdadera tristeza, y sentirlo, y no taparme los oídos porque me perturba.

No soy capaz ni de transmitir una idea que se me acaba de ocurrir.

Tengo miedo; y tengo más miedo de no salir de este círculo. Porque los sentimientos crecen y con ello el miedo, y el miedo alimenta los sentimientos y los aumenta; pero en realidad no siento y pienso demasiado, nada me motiva y le doy vueltas a la misma idea sin obtener conclusión.
No sé.
Y no quiero saber una mentira, prefiero no ser; no me arriesgo.
Dejo de confiar en mí y busco un guía que al final me aleja de mí (me convierto en él).

Ya no sé si quiero seguir encontrándome; tal vez necesite abrir los ojos al mundo y enfrentarlo de una vez, como salga, dando lo mejor.
Pero ¿qué es lo mejor? Este amor, este odio, este dolor, este bien, este mal, esta pregunta, esta respuesta, este pensamiento, este sentimiento, yo, ellos.
Pienso que, como todos, vivo a costa de quienes tienen menos que yo; y quiero devolver... Quiero poder. Quiero saber cómo reaccionar ante situaciones que me chocan. Que me dejan chocada como lo estoy ahora, en crisis; una crisis de la que espero salir habiendo aprendido, incluso si sea para alejarme de las únicas creencias efímeras que guardo sin enterarme. Pero definir algo concreto, definirME; sin abstracciones, parada en el suelo que piso... O que espero pisar cuando salga del agua o caiga del cielo -o donde sea que esté mientras el tiempo pasa-.

Hoy, un fénix no renació.

Quiero despertar de este sueño.

Y le agradezco a Gustavo, mi profesor de fotografía, y Analía, mi compañera, por ahogarme y ahora tratar de salvarme; ustedes sí me sirven.

Me sirve, no me sirve

La esperanza tan dulce
tan pulida tan triste
la promesa tan leve
no me sirve

no me sirve tan mansa
la esperanza

la rabia tan sumisa
tan débil tan humilde
el furor tan prudente
no me sirve

no me sirve tan sabia
tanta rabia

el grito tan exacto
si el tiempo lo permite
alarido tan pulcro
no me sirve

no me sirve tan bueno
tanto trueno

el coraje tan docil
la bravura tan chirle
la intrepidez tan lenta
no me sirve

no me sirve tan fría
la osadía

si me sirve la vida
que es vida hasta morirse
el corazon alerta
si me sirve

me sirve cuando avanza
la confianza

me sirve tu mirada
que es generosa y firme
y tu silencio franco
si me sirve

me sirve la medida
de tu vida

me sirve tu futuro
que es un presente libre
y tu lucha de siempre
si me sirve

me sirve tu batalla
sin medalla

me sirve la modestia
de tu orgullo posible
y tu mano segura
si me sirve

me sirve tu sendero
compañero.

Mario Benedetti.

Lost ~

Sun: I don't think I have ever seen you angry.

Locke: *laughs* I used to get angry... all the time. Frustrated too.

Sun: You are not frustrated anymore?

Locke: I'm not lost anymore.

Sun: How do you do that?

Locke: The same way anything lost gets found; I stopped looking.

Good Will Hunting ~

Skylar: Well, let's see if you can get this one. I've got a little story for you. All right. There's an old couple in bed. Mary and Paddy. And they wake up on the morning their... fiftieth anniversary. And Mary looks over and gazes adoringly at Paddy, she's like, "Aw, Jesus, Paddy. You're such a good lookin' feller. I love you. I want to give you a little present. Anything your little heart desires, I'm going to give it to ya'. What would you like?" And Paddy's like, "Aw, gee, Mary, that's a very sweet offer. Now, in fifty years, there's one thing that's been missing. And uh... I would like you to give me a blow job. I would like that." And Mary's like, "All right." She takes her teeth out, puts them in the glass and she gives him a blow job. And afterwards, Paddy's like, "Ah, geez, now THAT's what I've been missin'. That was the most beautiful, Earth-shatterin' thing ever. Beautiful Mary, I love ya'! Is there anything that I can do for you?" And Mary looks up at him and she goes [letting beer spill out of her mouth] "Give us a kiss".

3 libras |

Threw you the obvious
and you flew with it on your back;
a name in your recollection
thrown down among a million same.

Difficult not to feel a little bit
disappointed and passed over
when I've looked right through
to see you naked and oblivious,
and you don't
see
me.

But I threw you the obvious
just to see if there's more behind
the eyes of a fallen angel,
the eyes of a tragedy.

Here I am, expecting just a little bit
too much from
the wounded;
but I see...
see through it all,
see through
and see you.

'Cause I threw you the obvious
to see what occurs behind;
the eyes of a fallen angel,
eyes of a tragedy.

Well,
oh, well,
apparently, nothing;
apparently, nothing at all.

You don't...
you don't...
you don't
see me.

You don't...
you don't...
you don't
see me.

You don't...
you don't...
you don't
see me.

You don't...
you don't...
you don't
see me.

You don't see me.

You don't...
You don't...
You don't see me at all.

A Perfect Circle ~

xD !

(no es correcto pero descansa el alma) dice (02:58 a.m.):
tutin

| The restless heart | An· dice (02:58 a.m.):
titun

(no es correcto pero descansa el alma) dice (02:58 a.m.):
nutit

| The restless heart | An· dice (02:59 a.m.):
unitt

(no es correcto pero descansa el alma) dice (02:59 a.m.):
nttiu

| The restless heart | An· dice (02:59 a.m.):
nitut

(no es correcto pero descansa el alma) dice (03:00 a.m.):
tntiu!

| The restless heart | An· dice (03:00 a.m.):
tintu!!

(no es correcto pero descansa el alma) dice (03:00 a.m.):
untit

| The restless heart | An· dice (03:01 a.m.):
itunt

(no es correcto pero descansa el alma) dice (03:02 a.m.):
uitnt

| The restless heart | An· dice (03:03 a.m.):
niutt

(no es correcto pero descansa el alma) dice (03:03 a.m.):
uitnt (igual que la otra pero le di vuelta las t)

| The restless heart | An· dice (03:03 a.m.):
aaaaaajajkkakjajajakjkajajkkaj XD jajajaja !!
hola :3

(no es correcto pero descansa el alma) dice (03:03 a.m.):
jajaj

(no es correcto pero descansa el alma) dice (03:04 a.m.):
hola en que andas a estas horas x aca?

Lullabies To Paralize ·

The further I go, the less I know... the less I know.
Where will you run? Where will you hide?


~y anoche esta canción me acunaba.

En la oscuridad de mi habitación, bajo un conjunto de estrellas que brillan en fila, se deja escuchar el llanto desesperado de un violín por tanto tiempo guardado, que luego es abrazado por cuerdas cariñosas de una cálida guitarra; y juntos corren danzando sobre las teclas de un piano, esparciendo su melancólico amor por los bosques... en la oscuridad de mi habitación. Bajo una manta, una niña permanece inmóvil percibiendo los sucesos, abrigada por las alas de un ángel perdido, deseando con todas sus fuerzas ser arrastrada por el viento para llegar a reunirse con los seres iluminados de los cielos, esas estrellas que la guían; y, desde su posición fetal, con la voz más inocente que emerge desde lo más profundo de su alma, al ángel pregunta temerosa: ¿a dónde vamos? Y él contesta: estaré contigo...
La pequeña duerme, pero habla entre sueños. Así, en el inconsciente del ángel que yace a su lado, quedan grabadas sus historias imaginarias; y éste, una vez despierto, entiende que ya no está perdido. Toma su diminuta mando con delicadeza y desaparecen de allí, fundiéndose con el recuerdo guardado en la memoria, junto a las melodías escondidas bajo mi cama.

Hace exactamente cuatro años,
ésta canción me identificaba totalmente con un canceriano:


¿Será tan cruel la realidad,
que me tendrá largas noches sin dormir?
¿Será tan fiel la soledad,
que todo hará por quedarse junto a mí?

Si nunca le hablo es porque no sé que decir.
¿Cómo le explico que me siento así?
¿Por qué no logro superar la inhibición?
¿Será que el miedo cuida al corazón?

No! Nunca entendí por qué la vida me hizo así.
¿Será por eso que hoy estas cerca de mi?
Yo, cuando quiero estar con vos,
conecto la imaginación; te siento así.

[Cadena Perpetua]


Y hace tiempo puedo decir, y hoy -recordando su cumpleaños- plasmarlo,
que aprendí: no se vive sin darse completamente; no se gana si no se arriesga.
Evidentemente, puedo ponerlo en práctica a partir de entonces.

Soy otra, y lo agradezco...

Everybody's free ·

En cierto momento de desesperación, una persona no tan ajena a mí -de quien admiro sus escritos- compartió conmigo este video y fue un momento muy especial y emotivo que aún recuerdo, y no lo quiero guardar para mí sola.
Disfrutenlo! (siento tener que aclarar que sólo quienes entiendan inglés serán capaces...)

Productos de las horas de clase de 9º año ·

~ Que esté dibujando no quiere decir que no esté prestando atención...

Martín y Gustavo ·

M ~ Jugando DotA agilizo los dedos para tocar mejor el bajo (?) xD

G ~ Porque hablo poco, la gente pone palabras en mi boca ¬¬